硝烟散尽。

八千多名幸存的远征军士兵，此刻像一群被抽去了脊梁骨的丧家犬，排成一眼望不到头的长龙。他们丢下沾血的刺刀，颤抖着解下白色的牛皮弹匣装具，将曾经视若生命的马蒂尼·亨利步枪，绝望地扔进前方的空地。

步枪磕碰，木托与钢铁堆叠的脆响在峡谷里回荡，很快便堆起七八座三米多高的“铁山”。

陈铁端着上了刺刀的步枪，像一尊铁塔般站在路口。他身后的三团士兵，大多衣衫破烂、满脸黑灰，有的甚至头上还缠着渗血的绷带。没有任何人发出欢呼，只有粗重的呼吸和发红的眼眶。

就是这群平时在矿井里挨皮鞭的华工，现在用冷冰冰的枪口，死死指着那些几小时前还要把他们生吞活剥的红衣常备军和仆从军。仇恨、狂喜与难以置信，在每一个华工的眼底燃烧。

他们打赢了。把两万洋人正规军，全埋在了这里。

李书堂拿着一本翻皮册子，踩着咯吱作响的碎石，快步走到高处的岩石上。

“钟哥，清点完了。”李书堂强压着语气的波澜，但拿着炭笔的手指却控制不住地微抖，“活着的俘虏一共八千一百二十六人。其中红衣常备军一千九百人，剩下全是仆从军。轻武器缴获七千多支，子弹估算还有不到三万发。”

李书堂咽了口唾沫，翻过一页：“重武器基本绝收。二十四门野战炮全压在窄口那边的乱石坝下面，连带后勤大车全被铁柱炸山砸扁了。加特林机枪收拢了十一挺，枪管基本都打废了，铁柱说拆东补西，修修还能凑出五六挺。”

钟途负手立于崖边的一块凸起的岩石上，海风吹拂着他沾满火药味的粗布短打。他的右手背在身后，没有人能看到他被汗水湿透的手心。

“战损多少？”

“……三团顶在正面，伤亡最大。”李书堂顿了一下，声音闷了下去，“阵亡八百一十人，重伤两百。一团和二团阵亡两百七十四人，伤一百二。弹药消耗超过六成，阔剑已经快空了。”

一千多条人命。

钟途用力咬紧后槽牙，口腔里隐隐泛起血腥味。在后世，这只是一串冰冷的数字；但在今天，这是一千多个喊过他“钟哥”的鲜活汉子。他心里在疯狂滴血，但脸上依旧平静。在十几万人眼里，他是领袖，他不能露出半点脆弱。

他只是轻轻地点了下头。

此时，下方的阵列分开一条路。两名高壮的华人老兵端着枪，押着一名戴着上校领章的白人军官艰难走来。

布朗宁军服褶皱，胸口满是干涸的血迹和泥灰。他停在钟途面前三步远的地方，抬起那双灰蓝色的眼睛，死死盯着上方的男人。

这是两人第一次真正面对面。

“我是钟途。”钟途居高临下看着他，字正腔圆且带着标准伦敦腔的英语脱口而出。

布朗宁眼角猛地跳动了一下，脸上的愕然一闪而过。他原以为统领这群暴徒的是个野蛮的土医或粗鲁的工头，却未曾想，眼前这个穿着粗布衣服、身上找不出一丝将官气息的华人，竟能说出如此流利纯正的英语。

“蒙塔古·布朗宁。”布朗宁声音沙哑，带着不甘的苦涩，“阁下的战术令人印象深刻。从黑脊岭到盘蛇岭，再到铁壁峡谷，你算准了我们每一步的弱点。我……输得无话可说。”

钟途根本没接他的恭维。他的目光越过布朗宁的肩膀，冷冷落向后方。

四个华工正抬着一副简易木担架走过来。担架上躺着新任远征军总司令——罗伯茨少将。他的右肩缠满被血浸透的绑腿布，脸色惨白如纸。听到周围的动静，罗伯茨猛地睁开通红如恶鬼般的双眼，死盯着那一群居高临下的华人。

“黄皮叛匪！！！”罗伯茨嗓子里挤出漏了风的嘶吼，身体猛地绷紧试图坐起来，“戴英帝国绝不会放过你们！海军的舰炮会把博斯港炸成平地！下一批远征海军会把你们所有人，像死狗一样吊死在树上——”

“砰！”

旁边负责看押的一名华人老兵，眼神一狠，直接抡起枪托，狠狠砸在罗伯茨脑门上。巨大的冲击力让罗伯茨一阵眩晕，闷哼一声跌回了担架上，痛得直翻白眼。

“少将阁下。”钟途看着他，表情冰冷得如同在看一具尸体，“你现在的身份，是战俘。西澳目前由华人自治委员会接管。你们那个所谓的帝国想做什么，是帝国的事。但你能不能活到那个时候……”

钟途微微倾身，声音压抑着实质性的杀意：“是我说了算。”