伤员棚搭在山壁背风处，十几个简易棚子一字排开，铺着干草和缴来的军毯。

钟途弯腰钻进去，一股血腥气兜头扑来。

棚子里躺满了人。

重伤的在里头，轻伤的在外头。

几个会点医术的老矿工满头大汗地来回跑，手上的绷带撕成了条，实在不够用，有人拿衬衣袖子代替。

角落里一个腹部中弹的士兵，脸色蜡黄，额头全是汗。

旁边的人正拿烧过的刀尖替他挑弹头，他咬着一截木棍，闷哼声从喉咙里一声接一声挤出来。

钟途蹲下来。

那士兵认出他，眼睛亮了几分，嘴里木棍还没吐掉，含糊喊了一声。

“钟……钟哥……”

“躺好，别动。”

钟途按住他要撑起来的肩膀，低头看了看伤口。

弹头已经挑出来了，但出血没止住。纱布按上去，很快就洇透了。

旁边的老矿工擦着汗，叹了口气说道。

“钟哥，止血药用完了，金疮膏也没了。这种伤……”

后半句没说。

不用说。

钟途点了点头，拍了拍伤员的手臂，起身往里走。

一个棚子一个棚子看过去。

断了胳膊的。大腿被弹片豁开的。胸口贯穿的。

有人疼得冷汗直冒，咬着牙一声不吭。

有人已经昏过去了，胸口微微起伏，不知道能不能挺到天亮。

第三个棚子里，一个裹着头的年轻士兵认出他，挣扎着要坐起来。

“钟哥！”

旁边人赶紧按住他。

“钟哥，我们赢了是吧？”

“赢了。”

“那就行。”

年轻人咧嘴笑了一下。

缺了颗门牙，笑起来漏风。

“跟着钟哥，不后悔。”

钟途没说话，蹲下来替他把滑落的绷带重新缠了缠。

站起来的时候，手上沾了血，他在裤腿上蹭了蹭，转身出了棚子。

赵虎跟在后头，闷了半天。

“钟哥，药得赶紧弄了。”

钟途没回话。

又走了十几步，经过英军伤兵的棚子。

里面哀嚎声不断，比这边还乱——溃败被俘的，没人管没人问，自己包自己的。

一个英军伤兵看见钟途走过，用英语喊了句什么，声音很弱，大意是要水。

钟途停了一下，目光在那排棚子上扫了一眼。

六百多号英军伤兵。