七月十二日，辛加坡。

午后那场暴雨才停，莱佛士码头的石板路上还积着半寸深的浑水。

杜克洛从电报局出来，把刚收到的确认函件折好塞进内袋。

他没急着走，站在门廊下点了一支烟，往对面总督府的方向扫了一眼。

门口多了两个哨位。

卫兵换了新式军服，腰杆挺得很直，但眼珠子乱飘。

杜克洛吐出一口烟，正要转身，余光里晃进来一个高大的身影。

从码头方向过来的，步子很大，衬衫前胸湿透了一大片，两条粗壮的胳膊甩得虎虎生风。

亨德森。

杜克洛没动，等人走近了，才抬了抬帽檐。

“亨德森先生，好巧。”

亨德森脚步一顿，咧开嘴，露出一排被烟熏黄的牙。

“嗬，杜克洛！你怎么在这儿？我以为你早回马赛喝红酒去了。”

“有点货要看。”杜克洛笑得很淡。

“你呢？”

“我也是，有点货要看。”

两人对视了一秒。

谁都没追问对方看什么货。

亨德森走到门廊下，掏出雪茄点上，靠着柱子，跟杜克洛并肩站着。

一个法国人，一个美国人。都在东南亚做转口贸易，都跟西澳那边做过买卖。

谁都清楚对方在想什么。谁都不说破。

“最近生意不好做啊。”亨德森先开了口，语气随意得跟聊天气差不多。

“是不太好做。”杜克洛附和了一句。

码头方向传来汽笛声，低沉、冗长。

两人同时扭头。

一艘挂着米字旗的大型运输舰正在靠港。

船体灰扑扑的，吃水线以下长满了藤壶和海藻，一看就是远航过来没进坞清洗的。

跳板放下来的时候，码头上的英军士兵列了两排，步枪上了刺刀。

然后，人从船上走下来了。

准确地说——是被搀下来的。

杜克洛的烟停在嘴边。亨德森的雪茄差点掉地上。

那些人穿着褪色发白的红色军服，已经看不出原来的款式。

有人拿破布条绑住裂开的军靴，有人干脆光着脚，踩在被雨水泡软的跳板上，一步一滑。

打头的几个军官被人架着胳膊，脸上的皮黑一块红一块，脱了好几层。

一个胖军医跑上前，看清打头那人的脸，当场嘶了一声，转身冲后头吼：“担架！都把担架抬上来！”

码头瞬间乱成一锅粥。

杜克洛把烟掐了，一眨不眨地盯着跳板口。

他在数人数。

一百，两百，三百……人流断断续续，持续了将近四十分钟。

一船接一船，面黄肌瘦的士兵被卸下来——就是卸，跟从货舱里往外搬麻袋没区别。

亨德森收起了所有玩笑的表情。他的嘴唇无声地嚅动着，也在数。

“这是……从西边回来的？”亨德森压低声音。

杜克洛没回答，只点了下头。

不用回答。满码头的英国人都在窃窃私语，“西澳”两个字在人群里嗡嗡地传来传去。