下午四点半，最后一声枪响消失在谷壁间。

钟途站在山壁掩体边沿，望远镜垂在胸前，没有再举起来。

不用看了。

谷底已经没有站着的红色身影。

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赵虎带人下山清理战场。

队伍走出不到二十步，压抑的呕吐声此起彼伏。

矿工出身的新兵打仗时靠一口气撑着，刺刀见红都不眨眼。

可战场安静下来，真正踩进那片血泥里——尸体叠着尸体，断肢和碎衣搅成一团，铁锈般的血腥味灌满喉咙——好几个人扶着石壁狂吐，腿软得站不稳。

打仗靠的是血气。

清战场，熬的是人。

赵虎脸色也难看，牙关咬得咯吱响，硬撑着维持秩序。

苏文轩跟在后面，死死抿着嘴，手握着纸笔。纸页上的字迹在抖，但一个数都没落下。

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两个小时后，苏文轩快步走到钟途面前。

脸色还是白的，声音微微发飘，但报数一字不乱。

“钟哥，清点完了。”

“缴获野战炮五门，其中三门炮管扭曲，彻底报废。

加特林七挺。英式步枪一千四百余支。弹药、辎重、军旗、马匹若干，装了十二辆大车还没装完。”

“另截获一批粮食、随军药材和运输车队物资，但损毁严重。”

他顿了一下，声音压低半分。

“我方阵亡三十一人，重伤四十七人，轻伤一百二十余人。”

“英军阵亡八百余，伤六百余，被俘九百多。”

钟途没有说话。

三十一条命。

四十七个重伤员，这个年代没有抗生素，没有无菌手术台，重伤能不能熬过来，全看老天爷的脸色。

他占尽地利、挖了壕沟、埋了地雷、架了炮、布了口袋——所有能算的全算到了。

依旧要用命去填。

英军不是泥捏的，不是戏台上的草包。

赢了，但代价不轻。

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赵虎站在一旁，整个人愣了好一阵。

三千打两千四。

己方亡三十一。

对面死了八百，俘了九百。

他活了三十年，挖了十年矿，跟人拼过命、挨过刀。但这种仗……他连听都没听过。

回过神，他立刻把怀里那支捡来的英式步枪往前一递。

“钟哥，你看这支枪。”

钟途接过去，指尖摸上那根下压杠杆。