好。

念远闭关了一百年。

出来的时候，他两百岁了。

他第一件事，就是去梧桐树下。

那棵树又大了一圈。

他站在树下，说：“太爷爷，我回来了。”

树叶沙沙响。

“闭关了一百年，想你了。”

树叶还是沙沙响。

念远靠着树干，闭上眼睛。

风吹过，树叶沙沙响。

那声音，像是在轻声诉说着什么。

又像是一声叹息。

念远听着听着，忽然笑了。

“太爷爷，你还在。”

树叶沙沙响。

像是在回答他。

又像是在说——

我一直都在。

念远三百岁那年，有了孙子。

孙子出生那天，他抱着孙子，来到梧桐树下。

“太爷爷，”他说，“这是新来的。”

风吹过，树叶沙沙响。

孙子像是听到了什么，睁开眼睛，看着树叶。

然后他笑了。

那一笑，念远愣住了。

那一笑，和两百多年前，他在梦里见到的婉娘的笑容，一模一样。

他眼眶热了。

“婉娘，”他轻声说，“你来了。”

树叶沙沙响。

像是在回答他。

又像是在说——

我一直都在。

念远五百岁那年，走了。

不是去世，是飞升。

他修炼了五百年，终于到了那一步。

走的那天，他去了梧桐树下。

那棵树已经老得不成样子了，树干上全是皱纹，可枝叶还是茂密的。

他站在树下，说：“太爷爷，我要走了。”

树叶沙沙响。

“去一个很远的地方。”

树叶还是沙沙响。

“不知道还能不能回来。”

树叶不响了。

念远等了一会儿。

“太爷爷，你说，那边有你吗？”

风吹过，树叶沙沙响。

像是在回答他。

又像是在说——

有。

念远笑了。

他靠着树干，闭上眼睛。

“太爷爷，我等你。”

树叶沙沙响。

像是在说——

好。

念远睁开眼睛，最后看了一眼梧桐树。

然后他转过身，大步离去。

他的背影越来越远，越来越淡，最后消失在山路尽头。

风吹过，树叶沙沙响。

像是在告别。

又像是在说——

我们都会在。

念远走后，梧桐树下空了很长时间。

没有人来。

没有人说话。

只有风，吹过树叶，沙沙响。

那声音，像是在轻声诉说着什么。

又像是一声叹息。

直到有一天，一个孩子跑过来。

那是第十四代念远。

是个男孩。

他跑到树下，仰着头看那棵老树。

“太爷爷，”他说，“我来看你了。”

风吹过，树叶沙沙响。

孩子笑了。

“太爷爷，你在啊。”

树叶沙沙响。

像是在回答他。

又像是在说——

我一直都在。

孩子靠着树干，坐了下来。

“太爷爷，你给我讲故事吧。”

风吹过，树叶沙沙响。

那声音，像是在轻声诉说着什么。

又像是在讲一个很长很长的故事。

讲一个活了三千多年的老人。

讲他和他妻子，手牵着手走完一生的故事。

讲他们的子孙，世世代代，永远念着他们的故事。

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讲这棵梧桐树，从一棵小树，长成参天大树，见证了一代又一代念远的故事。

孩子听着听着，睡着了。

梦里，他看见一个老人。

老人坐在梧桐树下，头发雪白，眉毛雪白，眼睛很亮。

旁边还坐着一个老妇人，头发也白了，可笑起来很好看。

他们手牵着手，看着他，笑着。

孩子跑过去。

“太爷爷！”他喊，“太奶奶！”

老人笑了。

“小子。”

孩子仰着头看他们。

“太爷爷，你真的在啊。”

老人点点头。

“在。”

“一直都在？”

老人看了一眼身边的老妇人。

老妇人也在笑。

“一直都在。”老人说。

孩子高兴地跳起来。

“太好了！那我以后天天来找你玩！”

老人笑了。

“好。”

孩子又看着老妇人。

“太奶奶，你也陪我玩吗？”

老妇人点点头。

“陪。”

孩子高兴得不得了。

“太爷爷最好了！太奶奶最好了！”

老人和老妇人相视一笑。

风吹过，梧桐叶沙沙响。

那声音，像是在轻声诉说着什么。

又像是一声悠长的叹息。

但这一次，不是叹息。

是满足。

是圆满。

是世世代代，永远永远的——

相守。