会议室里的呻吟渐渐低下去。

七名太保被拖到墙根，一字排开。

大当家两臂垂着，碎骨茬在皮下支起不规则的凸起，额头抵着地板，呼吸又浅又急。

二当家蜷在他旁边，肩膀被卸掉的胳膊往外撇成诡异的角度。

其余几人瘫在碎玻璃和散落的钞票堆里，没人再敢吭声。

龙刃队员在会议室里散开，逐寸搜查。

抽屉、文件柜、沙发夹层、天花板吊顶。

这套动作他们做过无数次，每个角落都不放过。

一个队员走到书柜前，手指敲了敲背板。

木头回音不对。

中空。

“这里有夹层。”

他摸到书柜内侧边缘，一条几乎看不见的缝隙，从第三格延伸到地板。

手指抠进去，往外一拉。

书柜整扇往外荡开。

不是背板，是整面墙。

暗门。

门后一片漆黑。

潮湿、闷热、混合着排泄物和汗臭的气味从暗室里涌出来。

那种味道不是一天两天能积累出来的。

是长期密闭、空气不流通、人被困在里面反复呼吸同一口空气才能沤出的腐臭味。

陈狂走过去，队员打开战术手电。

白光切进黑暗，照出一间不足十平米的狭小密室。

没有窗户，没有通风口，天花板低矮到成年人在里面站不直。

墙角堆着几条发霉的薄毯，地上散落着几个矿泉水瓶和啃了一半的馒头。

馒头长了绿毛。

角落里蜷着一群孩子，二十多个。

最小的蜷在一个稍大些的女孩怀里，看上去不超过四岁，脸颊凹进去，颧骨顶起一层薄得透明的皮肤。

最大的坐在最外侧，十二三岁，男孩，胳膊上青一块紫一块，手背上有烟头烫出的圆形疤痕，旧疤上叠着新疤，层层叠叠。

他们挤在一起，像一窝被暴雨浇透的幼兽，胳膊缠着胳膊，腿缠着腿，每个人都试图把自己藏进别人身体的阴影里。

手电光扫过去的时候，没有一个人抬头。

他们习惯了光意味着什么。

意味着有人来了，意味着接下来会有疼痛。

最小的那个把脸埋进大女孩胸口，肩膀开始抖。

那个十二岁的男孩把手臂抬起来护住头，动作熟练到令人窒息。

胳膊挡住太阳穴，肘弯护住后脑，膝盖蜷起来顶住小腹。

他挨过太多打，已经把保护要害部位练成了本能。

一个队员往前迈了一步。

军靴踩在混凝土地面上，轻微的脚步声响在密闭空间里被放大了数倍。

角落里几个孩子同时瑟缩。

那个男孩的手臂护得更紧了，声音从胳膊缝里挤出来，干涩嘶哑。

“我听话。别打我。我听话——”

他反复念叨这几个字，像念经，像护身符。

旁边的孩子也跟着念起来，声音低到几乎听不见，嘴唇翕动着，一遍又一遍。

白虎站在门口，拳头攥得指节发白。

他转过身，深吸一口气，吸到一半卡在胸腔里吐不出来。

陈狂把手电筒关掉。

白光消失，密室重新陷入昏暗。

他蹲下身，膝盖抵在地面上，把自己的视线降到和那些孩子同一水平线。

他的身形在昏暗里只是一道模糊的轮廓，不再是站着时的压迫感。

“不用怕。”

声音压得很低。

不是命令，不是安抚是陈述。

像告诉一个孩子天会亮、雨会停一样确定。

“安全了。”

角落里没人回应。

只有呼吸声浅、急、断断续续。

陈狂没有靠近。

他蹲在原地，保持着距离。

手搭在膝盖上，手掌摊开朝上，是一个没有任何攻击性的姿态。

晦暗光线里他脖子上那道子弹擦伤的血痂还凝着暗红色，脸上沾着灰尘和干涸的血渍。

不是他的。

寂静持续了十几秒。

然后角落里动了。

那个四岁的小女孩从大女孩怀里抬起头。

头发黏在额头上，打了结。

眼睛很大，但在凹陷的脸颊上显得比例失调。

她盯着陈狂看了很久。

久到旁边的男孩小声说“别看别看你别看”。

然后她从角落里站了起来。

光脚踩在水泥地上。

脚背上有被什么东西绑过的勒痕，淤青已经褪成淡黄色。

她一步一步走向陈狂。

旁边的大女孩伸手去拉她，没拉住。

小女孩走到陈狂面前，站住。

她只到他蹲着时的胸口高。

她仰起头，眼睛眨了两下，然后伸出手。

小小的手指触到陈狂脸上的灰尘。

指腹很轻，像怕碰碎什么。

她指尖从颧骨上蹭过去，擦掉一小块灰，露出底下的皮肤。

“叔叔你流血了。”

声音很小，像怕吵醒谁。

她指了指陈狂脖子上的血痂。

陈狂低头看她。

四岁。

在这个密室里被关了不知道多久。

见到的第一个成年人，没有退缩，反而伸手帮他擦脸上的灰。

小主，

“不疼。”

他说。

小女孩歪着头看他，想了很久，又说了一句。

“电视上……你是坏人叔叔。”

陈狂嘴角动了一下。

不是笑，是某种连他自己都说不清的表情。

他被全城媒体定性为“叛国者”，电视上滚动播了一个星期。

这个四岁的孩子记得那张脸。

“坏人已经没了。”

他说。

小女孩又看了他一会儿。

然后把另一只手也伸出来，两只小手握住他一根手指。

只能握住一根，指节比她手掌还粗。