1893年9月2日。

清晨的智利伊基克，海风吹不到这片深山老林，七号矿坑外围的空地上弥漫着一层湿冷的薄雾。

刘坤双手负在身后，站在高处的土坡上，俯瞰着下方。

底下，是一千二百名精挑细选出来的华人青壮。距离那场血洗地主庄园、夺取粮草的夜袭已经过去了两天。

这两天里，四十名西澳教官一刻也没闲着，硬生生把这群散漫惯了的苦力，按班、排、分队，像模像样地捏合成了军队的编制。

不过，编制有了，但还差得远。矿工们常年自由散漫，哪受过这种严苛的约束？

此刻排成队列，站位歪歪扭扭，行进步调更是杂乱无章，走起路来左脚绊右脚，滑稽得很。

但没人敢笑。

教官们手里挥舞着柔韧的藤条，像狼一样在队伍里来回穿梭。

谁的步子迈错了，或者队列走歪了，根本不废话，藤条带着风声直接抽在小腿肚子上。

“啪”的一声脆响，保管让你疼得直抽凉气，却又不敢乱动。

“抬头！挺胸！收腹！步子迈开！标齐！”教官粗犷的嗓门在山谷里回荡。

赵猛站在第一排最左边，额头上全是豆大的汗珠，顺着脸颊往下淌，流进眼睛里涩得生疼，他却连抬手擦一下都不敢。

他双手死死端着一根削尖的粗木枪，咬着牙跟着口令往前迈步。

全场一千二百人，手里拿的全是木枪。

这是刘坤定下的。从西澳千辛万苦运来的制式步枪和黄澄澄的子弹，此刻全都严严实实地封存在矿坑最深处、最干燥的山洞里，外头派了最精锐的士官日夜持枪把守。

刘坤心里清楚，子弹这玩意儿，在这南美洲打一发就少一发，根本没地方补充，必须把库存省着点用。

再看这帮人身上，穿的依旧是破破烂烂的矿工便服，连副统一的绑腿都没打。

这也是刘坤刻意为之——要是这帮苦力一夜之间全换上笔挺的正规军装，一旦走漏风声，智利军方用脚趾头想都知道背后有大势力介入。

就算被人发现。别人也只会以为是“活不下去、自发造反的暴民”。暴民，就该拿木棍和铁镐。他们也不会太过重视。

“端枪——刺！”

几十人猛地往前跨出一步，手里的木枪用力扎向前方。

动作稀稀拉拉，喊杀声也软绵绵的，像没吃饱饭。

刘坤眉头一皱，迈开步子走下土坡，径直来到队伍正前方。

“停。”他声音不大，但透着一股子让人心悸的冷意。

队伍瞬间安静下来，一双双眼睛敬畏地看着他。

刘坤走到赵猛面前，一把夺过他手里的木枪。“都把眼睛睁大，看好了。”

只见刘坤双脚猛地分开，重心瞬间下沉，双手牢牢握住木枪。